NOTÍCIAS DE DENTRO DE MIM

Albert Camus: "O pernil e o nada"

2010-12-27T16:39:00.000-08:00

[Em diálogo com a mulher, o sr. Vigne justifica seu abandono da religião e diz que tudo equivale a nada.

Diante da ameaça de ficar sem jantar, faz pastiche da filosofia existencialista sobre a constituição da subjetividade a partir do olhar do outro, após afirmar que sua mulher não é um "ser-aí" -tradução de "dasein", de Heidegger, incorporado por Sartre]

SRA. VIGNE (distraída) - Quais são, senhor Vigne, as ridículas superstições que diz abandonar?

SR. VIGNE - A religião, minha mulher.

SRA. VIGNE - Ah, é! (sobressaltando-se) Então é a religião?

SR. VIGNE - Sim, minha mulher, tenho o prazer de lhe informar que até o presente momento vivemos na ignorância e no erro. Agora, ao contrário, acabo de aprender a verdade: que não há verdade superior e que não existe mesmo verdade alguma, que tudo é acaso, que pode haver fumaça sem fogo e que, enfim, tudo é nada vezes nada.

SRA. VIGNE - Ufa, se não sou eu quem está ouvindo errado, é você que está ensandecido. E, no lugar de dissertar como um arcebispo, seria melhor tomar conta de seu pequeno caixeiro, que está a um passo de explodir após ter se entupido com seus bombons de marshmallow.

SR. VIGNE - Isso vai lhe ensinar, minha mulher. É totalmente indiferente que ele coma marshmallows, que exploda ou que não exploda.

SRA. VIGNE - Agora entendi! É mais um de seus ataques de mau humor. Você terá febre de noite e vai tomar um purgante amanhã, como de hábito.

SR. VIGNE - Pare de ser vulgar, senhora, e não atribua ao mau humor aquilo que advém do puro e nobre conhecimento.

SRA. VIGNE - Eis, com efeito, uma nova ciência, que o levará longe. Bem, seja como quiser, e, já que nada serve para nada, você não vai jantar hoje, ao passo que eu continuarei a chafurdar na ignorância e no erro enquanto como sozinha aquele gordo pernil que Deus -sim, Deus, ele mesmo- nos enviou nessa manhã.

SR. VIGNE - Acontece, minha querida, que você não é um "ser-aí" e por isso é necessário que eu jante bem ainda que nada faça sentido.

SRA. VIGNE - Isso está ficando divertido, meu tresloucado marido, e terei prazer se me explicar essa nova maravilha.

SR. VIGNE - Quer dizer, eu... Enfim, é pelo seu bem que eu devo jantar.

SRA. VIGNE - Pelo meu bem?

SR. VIGNE - Sem dúvida, pois... (ele hesita, depois fala rápido, como um iluminado) ...A partir daquilo que acabo de aprender, eu não sou nada sem você e devo me tornar aquilo que sou ajudando-a a ser aquilo que você é, donde se conclui que, sendo aquilo que sou, devo fazer aquilo que você faz e que, sendo aquilo que você é, você deve me deixar fazer aquilo que é preciso fazer para que você e eu sejamos aquilo que nós somos. Eis a razão pela qual eu devo jantar. Está claro?

SRA. VIGNE - Tão claro que vou agora mesmo ao hospício pedir socorro urgente.

Trecho do "Improviso dos Filósofos", tradução de Manuel da Costa Pinto.

Uma história sobre a liberdade

2010-12-21T08:49:00.000-08:00

Num opúsculo, Gramática da liberdade, um filósofo contemporâneo nos convida a meditar sobre fatos como estes:

“Um homem foi esmagado pelo comboio 131 na linha 3 da estação do metropolitano de Saint-Lazare... Esse homem tinha 29 anos. Ontem, Bernardo andava em uma das extremidades da plataforma, de um lado para outro; afastou-se dos passageiros, inclinou-se para olhar as luzes da máquina e foi lançado sobre os trilhos, de pés juntos e braços ao longo do corpo, como mergulhador. Com suas pernas cortadas, o rosto queimado, morreu imediatamente. Ele não mais dobrará a esquina da Rua Ordener, onde, ainda criança, aprendera os jogos de bolas de gude e de gato empoleirado; não mais subirá a escada estreita onde o mau cheiro de frituras e da latrina; não lerá, apoiado pelo fogão a gás, sob a fresta da cozinha os anúncios de emprego do Paristein libéré. Ele havia aprendido a profissão paterna: alfaiate de meia confecção; há cinco meses estava desempregado: pequenos anúncios, escadas, recusas duras... e, depois, suas roupas tornaram de tal forma andrajosas que não ousava mais sair.

(Algum de nós já ficou dias inteiros deitados na cama com a impressão de não ter mais aspecto de homem, num mundo que recusa seu trabalho?)

Bernardo ouvia as panelas de sua mãe, do outro lado do tabique, ele vive à custa da mãe; saiu ainda uma vez; na fábrica, recusaram-no para servente porque era muito fraco; no escritório, um chefe de serviço olhou hostilmente seus sapatos furados: não há vaga. Às sete horas da manhã do dia seguinte, ele se insinuou para a entrada do metrô de Saint-Lazare, na hora de volta ao trabalho. Todos estão presos ao relógio, preocupados com o trabalho. Ele está livre. É livre, pode ir ao museu ou ver as flores dos parques, é livre para pensar a física de Einstein ou na Imaculada Conceição. No momento ele se sente livre, sobretudo para escolher entre o bico de gás ou os carros do metrô.

São sete horas da manhã. Começa um dia de homem livre: Um homem foi esmagado pela composição 131. Bernardo, um homem livre entre os homens livres, foi esmagado por essa liberdade.

Isso revela um trágico brilho, a ambigüidade dessa palavra liberdade. O desempregado é livre, visto que não está sujeito aos horários da fábrica ou do escritório nem pelo peso da tarefa cotidiana. Ele é escravo, porque está sujeito à opressão da miséria. É livre para procurar o trabalho que os empregadores são livres para lhe recusar. E, em conseqüência, ele nem é mais livre para viver.

Huisman, Denis e Vergez, André. Curso moderno de filosofia: introdução à filosofia das ciências. Trad. Lélia de Almeida Gonzalez. 5a. ed. Rio de Janeiro: Freitas Bastos, 1974. p. 317.

UNESP: Questões de Filosofia (14.11.2010)

2010-11-14T17:06:00.000-08:00

ENEM 2010: Questões de Filosofia

2010-11-12T16:59:00.000-08:00

A política, foi inicialmente, a arte das pessoas se ocuparem do lhes diz respeito. Posteriormente, passou a ser a arte de compelir as pessoas a decidirem sobre aquilo de que nada entendem.

VALÉRY, P. Cadernos. Apud BENEVIDES, M.V.M. A cidadania ativa. São Paulo: Ática, 1996.

Nesta definição o autor entende que a história da política está dividida em dois momentos principais: um primeiro, marcado pelo autoritarismo excludente, e um segundo caracterizado por uma democracia incompleta. Considerando o texto, qual é o elemento comum a esses dois momentos da história política?

a. A distribuição equilibrada do poder.

b. O impedimento da participação popular.

c. O CONTROLE DAS DECISÕES POR UMA MINORIA.

d. A valorização das opiniões mais competentes.

e. A sistematização dos processos decisórios.

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O príncipe, portanto, não deve se incomodar com a reputação de cruel, se seu propósito é manter o povo unido e leal. De fato, com uns poucos exemplos duros poderá ser mais clemente do que outros que, por muita piedade, permitem aos distúrbios que levem ao assassínio e ao roubo.

MAQUIAVEL, N. O Príncipe. São Paulo. Martin Claret, 2009.

No século XVI, Maquiavel escreveu O Príncipe, reflexão sobre a monarquia e a função do governante. A manutenção da ordem social, segundo esse autor, baseava-se na

a. Inércia do julgamento de crimes polêmicos.

b. Bondade em relação ao comportamento dos mercenários.

c. Compaixão quanto à condenação de transgressões religiosas.

d. Neutralidade diante da condenação dos servos.

e. CONVENIÊNCIA ENTRE O PODER TIRÂNICO E MORAL DO PRÍNCIPE.

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A lei não nasce da natureza, junto das fontes frequentadas pelos primeiros pastores; a lei nasce das batalhas reais, das vitórias, dos massacres, das conquistas que têm sua data e seus heróis de horror: a lei nasce das cidades incendiadas, das terras devastadas, ela nasce com os famosos inocentes que agonizam no dia que está amanhecendo.

FOUCAULT, M. Aula de 14 e janeiro de 1976. In: Em defesa da sociedade. São Paulo: Martins Fontes, 1999.

O filósofo Michel Foucault (séc. XX) inova ao pensar a política e a lei em relação ao poder e à organização social. Com base na reflexão de Foucault, a finalidade das leis na organização das sociedades modernas é

a. Combater ações violentas na guerra entre as nações.

b. Coagir e servir para refrear a agressividade humana.

c. Criar limites entre a guerra e a paz praticadas entre os indivíduos de uma mesma nação.

d. Estabelecer princípios éticos que regulamentam as ações bélicas entre países inimigos.

e. ORGANIZAR AS RELAÇÕES DE PODER NA SOCIEDADE E ENTRE OS ESTADOS.

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A ética precisa ser compreendida como um empreendimento coletivo a ser constantemente retomado e rediscutido, porque o produto da relação interpessoal e social. A ética supõe ainda que cada grupo social se organize sentindo-se responsável por todos e que crie condições para um exercício de pensar e agir autônomos. A relação entre ética e política é uma questão de educação e luta pela soberania dos povos. É necessária uma ética renovada, que se construa a partir da natureza de valores para organizar também uma nova prática política.

CORDI. et al. Para filosofar. São Paulo: Scipione, 2007 (adaptado)

O século XX teve de repensar a ética para enfrentar novos problemas oriundos de diferentes crises sociais, conflitos ideológicos e contradições da realidade. Sob este enfoque e a partir do texto, a ética pode ser compreendida como

a. INSTRUMENTO DE GARANTIA DA CIDADANIA, PORQUE ATRAVÉS DELAS OS CIDADÃOS PASSAM A PENSAR E A AGIR DE ACORDO COM VALORES COLETIVOS.

b. Mecanismo de criação dos direitos humanos, porque é da natureza do homem ser ético e virtuoso.

c. Meio para resolver os conflitos sociais no cenário da globalização, pois a partir do entendimento do que e efetivamente a ética, a política internacional se realiza.

d. Parâmetro para assegurar o exercício político primando pelos interesses a ação privada dos cidadãos.

e. aceitação de valores universais implícitos numa sociedade que busca dimensionar sua vinculação à outras sociedades.

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Na ética contemporânea, o sujeito é não é mais um sujeito substancial, soberano e absolutamente livre, nem um sujeito empírico puramente natural. Ele é simultaneamente os dois, na medida em que é um sujeito histórico-social. Assim, a ética atinge um dimensionamento político, uma vez que a ação do sujeito não pode mais ser vista e avaliada fora da relação social coletiva. Desse modo, a ética se entrelaça, necessariamente com a política, entendida esta como a área de avaliação de valores que atravessas as relações sociais e que interliga os indivíduos entre si.

O texto, ao evocar a dimensão histórica do processo de formação da ética na sociedade contemporânea, ressalta

a. Os conteúdos éticos decorrentes da ideologias político-partidárias.

b. O valor da ação humana derivada de preceitos metafísicos.

c. A sistematização de valores desassociados da cultura.

d. O SENTIDO COLETIVO E POLÍTICO DAS AÇÕES HUMANAS INDIVIDUAIS.

e. O julgamento das ação ética pelos políticos eleitos politicamente.

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A questão tinha um quadrinho da Mafalda dizendo numa fila para vacinar-se a uma enfermeira: "Viemos nos vacinar contra o despotismo"

Democracia: “regime político no qual a soberania é exercida pelo povo, pertence ao conjunto de cidadãos.”

JAPIASSÚ, H; MARCONDES, D. Dicionário Básico de Filosofia. Rio de Janeiro: Zahar, 2006.

Uma suposta “vacina” contra os despotismo, em um contexto democrático, tem por objetivo

a. Impedir a contratação de familiares para o serviço público.

b. Reduzir a ação das instituições constitucionais.

c.Combater a distribuição equilibrada de poder.

d. EVITAR A ESCOLHA DE GOVERNANTES AUTORITÁRIOS.

e. Restringir a atuação do parlamento.

Amigos na prosperidade ou na desventura?

2010-07-20T05:20:00.000-07:00

O que se lê abaixo é um trecho do livro XI do Ética a Nicômaco de Aristóteles.
Devorem...

"Há mais necessidade de amigos na prosperidade ou na desventura? Em ambos os casos, na verdade, as pessoas procuram amigos, considerando que precisam de ajuda tanto os que enfrentam dificuldades na vida, como também aqueles que, mesmo vivendo na prosperidade, necessitam de companheiros e de pessoas a quem beneficiar, pois, o que eles querem mesmo é fazer o bem. Ter amigos na desventura é deveras a coisa mais necessária, pois é nesses momentos que há necessidade de pessoas úteis, mas ter amigos na prosperidade é mais honroso; por isso procuram-se amigos estimados, considerando que é preferível beneficiar este tipo de pessoas e passar o tempo junto deles. De fato, a presença dos amigos é de per si agradável tanto na prosperidade como também na má sorte, pois mesmo aqueles que sofrem, ficam aliviados se os amigos sofrem com eles. Por isso, alguém poderia se perguntar se isso ocorre porque os amigos tomam como que uma parte do peso sobre si, ou não é propriamente por causa disso, mas sim, porque, sendo a sua presença agradável, e a idéia de que outra pessoa está sofrendo junto conosco, tornam menos o sofrimento. Entretanto, se quem sofre seja aliviado por este ou por outro motivo, deixemos de investigar por enquanto, confirmando porém, em todo o caso, o que dissemos há pouco.

O efeito da presença dos amigos, por outro lado, parece ser algo complexo. De fato, o próprio fato de ver os amigos é agradável, e de modo especial a quem está passando por uma situação ruim, recebendo dos amigos uma ajuda contra o sofrimento (na verdade, quando o amigo é competente, leva consolação tanto pela sua presença como também através de suas palavras; pois, ele conhece não só o caráter da pessoa que está sofrendo, como também o que ela deseja e sente). Por outro lado, é doloroso perceber que um amigo se aflige pelas nossas desgraças; na verdade, cada qual procura evitar ser causa de sofrimento para os amigos. É por isso que os homens corajosos por natureza se resguardam de comunicar o próprio sofrimento aos seus amigos, e um homem desse tipo, mesmo sem exceder na própria sensibilidade diante da dor, não suporta causar a eles qualquer sofrimento. Além disso, ele próprio afinal, não se aproxima de pessoas inclinadas a choradeiras, pois ele próprio não gosta disso. As mulherzinhas, porém, e os homens demasiado sentimentais gostam daqueles que também se afligem com eles. Ora, é evidente quem em cada coisa é necessário sempre imitar o melhor. A presença dos amigos na prosperidade, no entanto, torna agradável a nossa maneira de viver, proporcionando-nos a idéia de que eles também gozam dos nossos bens. Por isso, parece ser uma atitude positiva convidar com solicitude os amigos na prosperidade (é honroso, na verdade, beneficiar alguém); porém, quanto a convidá-los na desventura, é bom usar de cautela (considerando ser necessário evitar que eles participem o menos possível dos nossos males, obedecendo ao ditado que reza: “para ser infeliz basto eu”). Entretanto, é necessário convidá-los, sobretudo quando eles, com um pequeno incômodo, podem ser para nós de grande ajuda.

É oportuno pois, de nossa parte, prestarmos socorro a quem passa por momentos difíceis mesmo sem sermos chamados e com prestimosidade (de fato, é próprio do amigo favorecer a outros, sobretudo beneficiar a pessoas que se encontram na necessidade, mesmo quando nada pretendem; isso na verdade é mais bonito e mais agradável para ambos); para com aqueles que vivem na prosperidade, porém, é oportuno tratá-los como solicitude, mas só para colaborar (de fato, é justamente por isso que há necessidade de amigos), ao passo que para receber benefícios é preciso proceder com cautela (de fato, não é honroso desejar receber favores). Por outro lado, é preciso igualmente evitar a fama de sermos intratáveis recusando qualquer benefício: como, por vezes, acontece realmente. Portanto, em todos os casos a presença dos amigos parece desejável"

Minguado

2010-07-09T11:13:00.000-07:00

Sabe aquela fome aguda de ideias brilhantes ou aquele acometimento imprevisto do coração quando se põe a escrever versos de amor?
Esta suavidade que com violência escreve no mundo coisas da vida num papel de pão,
num guardanapo usado,
num rascunho ou na palma da mão?

Gostaria que fosse eu estes homens que sonham palavras e que apresentam às páginas vazias o advento de um mundo fértil nas ponta dos dedos,
estes homens que mastigam da vida só o que dela podem digerir ou mesmo estes que de tardinha juntam as mãos agradecendo o espírito erudito das últimas e invencíveis luzes daquele que pode ser seu último Sol.

Eu vivo aqui nas minhas inúmeras contendas internas. Observo muitos e muitos carros vazios e ônibus cheios. Vejo os que dormem de pé e os que na vitrine indiscreta da noite vendem sua pureza em troca de pão. Quantas vezes sob o fardo das dificuldades hesitei em chorar? E quantas vezes chorei de dor por não compreender os pesares do mundo, por não me engajar efetivamente na dor do outro, por não acreditar que a injustiça venceu...

Estou cansado. Quando canso de viver, durmo para aplacar minhas ansiedades.

Quando a gente se cansa dos livros, das orações espontâneas, quando a gente se cansa da esperança, da beleza, quando a gente desdenha a nossa participação no sagrado, quando tendemos a querer o muito do que já temos sinto como se meus combates expusessem muros incógnitos, impossíveis de decifrar.

Apesar de tudo, há um certo alívio.
Prefiro fazer o café que não tomo, o pão com manteiga que não como.
Nesta estrada negativa, ascética onde nada é como tenho imaginado, assim, hei de caminhar por onde não conheço: desconhecendo para conhecer.

Amenizados

2010-06-18T17:54:00.000-07:00

São Paulo, 27 de janeiro de 2008

À Alyria,
cujo amor me faz vencer a solidão radical da existência.

Afastados?

Leva distante então os nossos dias,
nossos momentos
e delírios vazios.

Envolva meus Deus em vosso tempo,
os esquecimentos de ontem
que hoje tentam renascer assim,
nesta condição desértica
tentando hoje impor renascendo,
barreiras enormes
e castelos sem fim...

Só não nos leve meu Deus
as mil sensações de desejo que valsam
em ritmo de sonho.

Ajude-nos ainda a sermos um só
em vosso altar e coração.

Isso que nos faz amar
seja sentido aqui,
na pele em arrepio,
na infinita paz e
sem distância,
sem termos,
no desejo e amor constantes.

Do teu Graziano.

Donana

2010-05-15T15:22:00.000-07:00

(Uma história verídica que em breve será - por insistência da Alyria - uma das coisas postas num livro meu qualquer...)

Ela gostava de que dispuséssemos de um título honroso antecedendo o seu nome.
Tínhamos de chamá-la de Dona.
O tempo já havia apagado suas feições de moça,
mas também não era uma dama.

Ela não é minha dona - eu pensava - e nem senhora das minhas vontades.
Por que devo chamá-la assim?
No entanto, sendo ela proprietária do imóvel onde morávamos,
era Dona sim:

Dona do lugar,
dos móveis,
do valor do aluguel,
da organização do lixo
e dona da disposição do seu latifúndio moderno.

Tínhamos deferência e respeito por sua trajetória de vida.
O idoso neste país é um alimento lançado nos cantos do mundo como um produto que apodrecido é escurraçado até da fome dos cães.

Tinha feridas visíveis e cada uma delas era revelada com seu imenso prazer em conversar longamente.
Em cada conversa, uma, duas, três feridas abertas e trapos jogados no chão.

Chorava a infância feliz e salivava os pães caseiros.
Queixava-se das dores do pé,
da violência conjugal e dos inquilinos inadimplentes.

Contava-nos de Portugal e de Moçambique.
Muitos móveis que utilizamos eram mais velhos que nós dois juntos.

Sempre acreditei que revirar o lixo é a melhor forma de conhecer alguém.
A Dona descobriu que eu era professor porque eu jogava os rascunhos das minhas provas e logo depois começou a tratar-me com menos desconfiança.
Algumas vezes joguei nosso lixo nas lixeiras da esquina.

Certo dia, vimos as garrafas do iogurte que compramos em sua dependência alguns dias depois de termos consumido seu conteúdo.
Ela tinha desejo pelo nexo que o lixo trazia e eu e minha Alyria,
exorcizamos as sensações físicas que os ratos sentem ao devorar o que o ser humano descarta.

Costurava bem.
Confeccionava suas próprias roupas e fazia compras uma vez por mês.
Comia coisas estranhas.
Enxergava mal e dormia com a TV ligada.
Muito católica, disfarçava suas frustrações na oração e reclamava não ir mais tanto à missa por conta da ferida no pé.

Vistos de perto nunca somos a imagem do primeiro olhar e com a convivência,
afastam-se as sombras e a neblina que impede de ver o que vem de longe.

Ela era assim, pra todos verem,
escancarada,
aberta,
desavergonhada dos momentos que a vida lhe deu.

Somos tão misturados de tudo que as vezes é impossível acreditar que é possível fazer disso uma massa homogênea.
Somos todos da mesma humanidade,
angustiosamente incompreensíveis perante a atitude interior de querer compreender tudo.

Rebeldia Neural

2010-03-31T05:19:00.000-07:00

Acusam-me de antes de sentenciar o mundo,

jogá-lo perversamente na cadeira dos réus e recheá-lo de sindicâncias mal elaboradas.

Ora, o que seria de mim se minha caixa neural não pusesse frente a frente numa contenda meu surto estomacal e tudo o que é capaz de sorver do banquete azedo que mundo me serve?

Por não desejar que os "porquês" morram como indigentes

e por não permitirem que o tradicional ainda permaneça obscurecendo os novos sóis cujo calor ainda não senti,

resolvo pela metade de todos os meus dias agitar com força e repetidas vezes tudo o que deve ser posto em controvérsia.

Mesmo incompletos, quem é que se contenta em sê-lo?

Quem ousa dizer que as coisas antigas jamais passarão a fim de que o que é novo em nós continue esquecido nos baús da infelicidade?

Cuidado!

Há muitas instituições no mundo que desejam que você seja uma forma fluída que toma o feitio do molde que lhe apetecem.

Para eles é melhor substituir as interrogações pela tecnologia.

É mais prazeroso um celular novo no bolso do que um homem novo no mundo.

Quanto me causo ânsia.

Há uma lâmina bem ácida saindo de minha garganta, uma rebelião do corpo contra as reivindicações do mundo.

Neste júri de clamor pessoal,

nesta sala antiga sentado numa cadeira inconsolável, preciso de que me defendam a alma.

A inocência tranqüila afasta-me da consciência de mim já que por agora sinto-me um acidente do cosmos, afinal, as vezes dou errado e por outras, enterro as riquezas que o "Dom" me fornece.

Palavra doente

2010-02-28T15:50:00.000-08:00

O pensamento procura o que dizer e acaba com as fuças numa inspiração longe de acordar. Fui procurado por mim onde nenhuma raiz pude com força me alojar. O jardim das palavras tornou-se por certo tempo um terreno intimidado pelo temor dos dias sem paz.

Este mês me pus a escrever incontáveis vezes e em todas elas fui derrotado por um vazio que nem dor me causava. Cansava de saber o motivo e me entregava ao fracasso.

Escrevia, reescrevia e apagava. Foram estas as únicas flechas que lancei num espaço onde podia segurar sua trajetória a fim de que a culpa pudesse mudar o seu destino. Palavra que o coração não pensa, não pode ser sentida.

Quantas foram as oportunidades que visivelmente não dependeram de mim, daquilo que sei e do que poderia ensinar? Prefiro não dizê-las. Ainda que seja remédio partilhar, fico com o vírus da tristeza inoculado no indizível, convalescendo daqueles que intencionalmente me jogaram no talvez, no quem sabe...

Vago na consciência de não querer ter tudo e a de ainda não ter tudo o quero. Peno os dias de hoje numa sensação aguda de abandono, fingindo ao me cumprimentarem que tudo está bem como se os quisesse poupar do que alguns podem chamar de uma incurável intranquila lucidez.

Peço-lhe que não me confundam com a solidão, com a ansiosidade, com a depressão e tão pouco com a dependência. Sou gente que se alegra por não molestar o tempo com o que apertadamente tento pensar. Não é de todo ruim.

Sou amado, mas não abstratamente. O amor que tenho não foi uma invenção convenientemente criado para superar a tristeza que é causa de nossa mortalidade. Sou amado por quem, com muita força, sustenta as minhas fraquezas que afirmam ter receio do modo como vejo o mundo.

Tempos Abafados

2010-01-12T05:19:00.000-08:00

A angústia é a parte abafada em nós. Ao tentar dizer o que é não consegue e assim, partes do nosso corpo são para ela o espelho de seu significado.

Psoriase nos cotovelos, mancha nas pernas, madrugadas escuras e desconfortantes...

É o patologia da matéria,
é a soma que arranha o véu de seda do nosso interior.

Atenham-se de Schopenhauer e seu esforço em nos dizer que qualquer tentativa de felicidade é somente um intervalo para aplacar a dor. Viver é sofrer.

E eu que penso religiosamente, não posso deixar de lado a parcela da herança da cruz do Cristo, pois sem isso, a Ele não posso seguir.

Entretanto,
há anos atrás deparei-me com algo de Albert Camus no seu "O improviso dos filósofos" onde num diálogo o Sr. Neant (devorando a comida) trata da angústia como uma virtude:

- "Ah Senhor, nada mais é consolador do que a angústia e nada é pior do que a vida privada dessa virtude. Na verdade, é impossível viver sem a angústia e é ela que faz viver sem que provoque o menor dos males. Prova disso é que os mortos não a provam."

E ele termina comendo selvagemente:
-"Angústia e mais angústia, angústia sempre Sr. Vigne, e estaremos todos salvos."

Pode a angústia nos inclinar para o bem?
Trata a angústia de uma das características do homem ético?

Fato é que ela nos faz estranhar a tudo e a todos,
inclusive a nós.

Confidências

2009-12-14T07:07:00.000-08:00

Em 1628, o pintor holandês Rembrandt deu a esta obra o título de Os dois filósofos.

Eles cortejam um do outro a consciência de si para depois dilatar os intervalos de uma conversa sem hora pra terminar.

Deve a filosofia as mesmas obrigações de um vassalo a linguagem que heroicamente violou os espaços infinitos dos gestos, das emoções e da necessidade do silêncio.

Filosofia é linguagem - não é Wittgenstein? - ,
é o que não me deixa dar nomes ao que não conheço, é o que dá a mesma importância ao tamanho do Nada e de Deus entrecortando a corrupção e a enchente.

Se eu não converso acho tudo natural...

Fazem Os dois filósofos de Rembrandt o que em função dos apelos do mundo devemos fazer: continuar uma conversa que não deve acabar.

Sucumbido

2009-11-21T12:02:00.000-08:00

Meu Deus, que projeto é o homem?

Infinito?
Somos um desejo do cosmos que não deu certo?
Um tropeço da matéria?
Ou a saliva do Espírito lançada no barro da misericórdia?

Quem preenche esse vazio profundo de dentro de nós?
Quem pode nos salvar do relativo?
Da desigualdade que divide em classes a raça humana?

As vezes eu me canso...

Canso da humanidade nos meus fracassos,
nos meus pecados:
Asco de mim!

Eu quero a totalidade quando o fragmento e a parcela é o que se espalha por aí,
é o que se encontra em finitos.

Tenho medo do enquadramento,
medo da felicidade nos objetos efêmeros,
da ilusão, produto do endeusamento das coisas que se adquire.

Medo da vaidade.

Sou insatisfeito da imanência.
Embora seja isso o que sou,
habitado pela grandeza desejante
e pela cura do limitado não me atrevo furtar em minha intenção uma prece,
um desejo suplicante,
um pedido de perdão pelo que sou.

Vendavais

2009-10-13T18:19:00.000-07:00

A função da arte é violentar, constranger.
Eis assim, o algo sujo que somos numa noite de angústia.
É a revelação da mulher que amo por ela mesma:

Suspendo a nobreza fiel ao alcançar o rastejo indiscreto da ignorância:
Bela epópeia humana.

Ora,
Vós sabeis quem sois dentro de mim.
Um eu absurdo inundando aquele propósito de si.

(Agudo projeto
Soluço inquieto)

Insônia?
Sonolência?
Eis o ambíguo do espelho encarnado.

No alvo alcance expectativas pobres.
Esperança toma-me de mim!
Alude a ilusão da maioria,
da realidade inquieta que o espírito não traz.
Leva-me a vontade. Essa que Deus nem me prometeu.

Assim, levanto a pobreza dos vendavais...
Felicidade perante Ele.

FREITAS, Alyria.

De mãos estendidas, cegas e encardidas.

2009-09-15T13:49:00.000-07:00

Os homens, tão apressados, estendem uma cortina em seus olhos.
Não querem ver as minúcias, não querem tomar ciência da dor urbana.
Em torno a si, dão-se as mãos a cerca e os arames farpados.
Para não romper o elo que segrega, aplacam os punhos do real com um escudo forjado na ilusão.

De quem são estas mãos vazias?
São tão inobserváveis mesmo sendo vistas.
Querem presentificar o que o egoísmo torna ausente, querem sentir a leveza do metal cujo valor está em alimentar o corpo faminto,
o corpo doente,
a família carente...

E estas encardidas? De quem são?
Ontem eram as que na boca trouxeram um parque de diversão, um circo que oferta o prazer do vício desgovernado,
completamente entregue,
indomável.
Hoje são as que pedem um pedaço de pão e dos espectadores, longes da contemplação, recebem a indiferença, um não.

Em cada esquina, em que cada passo que dou, trombam o cheiro de urina e o perfume, a pobreza e as migalhas no chão, o esclarecido e o louco profeta.

Todo dia destas mil mãos humanas de ontem foi hoje a cópia das mil mãos humanas de amanhã.

As mãos que enrolam as farpas de arame põem um termo a solidariedade que sem rumo cansa e magoa os olhos acortinados e enfraquecidos.

Mãos cândidas ou de luz. Se tudo isso querem, aqui não serão.
Vejo nelas os cravos de Jesus, ali, onde pende o sacrifício do mundo por detrás do fogo, da guerra, na cruz.

Saber esperar

2009-08-15T12:15:00.001-07:00

O que me atormenta não é a realidade de minhas fraquezas quando, pensando nelas, acredito ter-se tornado impossível realizar alguns intentos.

Caído, prestes a beijar o chão do fracasso, corro o risco de perder a coragem, de desistir.

É no chão que conheço o amor de Deus.

Tudo é graça.

Qualquer prestes a cair fará que eu compreenda ainda mais o valor da espera, porém, a desconfiança de mim mesmo faz germinar a confiança em Deus, nosso Pai.

O homem angustiado - não o desesperado -, o cavaleiro kierkegaardiano, dispõe antes da oração para dar a sua vida o que não tem a fim de que o alimento sagrado seja alimento pro seu cotidiano.

Esperar provoca uma reação violenta e põe na realidade do tempo a existência de Deus em questão.

A fé é a chuva que cai depois que a espera insistiu em ser longa estiagem.

8.784 horas

2009-07-16T14:56:00.000-07:00

Alyria,

Pássaro infeliz. Engaiolado?

Garça perdida. À beira do mar salgado?

Não...

Sou um animal que não bebe mais o cálice da tristeza.
Meu nome já não tem mais a ideia do Nada!

E se nas ruas arrasto minhas misérias,
vens com teus olhos perfumados fazer-me definitivo, encontrado.

Oito mil, setecentas e oitenta e quatro horas como um coral rodeado pelo mar,
nunca dentro de aquários.

Juntos num quarto pequeno,
tão profundamente pequeno...

A prece

2009-07-02T05:46:00.000-07:00

Aconteceu que ele rezou. É a vida de quem, à sua maneira, oferece o desconhecido a Deus dia-a-dia.

Para ele, o real é uma impermanência que dura, uma versão piorada da impermanência dos homens.

Há muito que vejo sua prece vestida de dor para sagrar em nós o compartilhamento dos que o fizeram fracassar.

Deus não é de falar muito quando a Ele queremos governar, mas ontem ele deixou Deus falar.

As orações de meu pai - desavergonhadas desde sempre - me dão conclusões do ser como ele é, e de como o mundo se porta em relação ao que acreditamos que seja.

A oração combate às ilusões...

Assim, caminhando, pisaram em seu nome num papel insignificante e logo em seguida Deus dirigiu-se a ele de modo inesperado.

Previsível? Só o real em sua impermanência e não nos fatos.

A dignidade do real está em Deus. Não por ser Deus o real insuportável, mas por Ele estar lá quando sentimos ser difícil demais.

Deus é um não sei no real.

Leviano

2008-12-29T18:50:00.000-08:00

A mágoa quando através de nós toma as vestes da mentira

é um calibre qualquer apontado em nossa direção.

Então você se joga nas trincheiras do silêncio,

acuado,

com medo de qualquer argumento explodir

e detonar em instantes o que demorou anos pra começar.

A vida me pôs num tambor uma única chance pra acreditar.

O calibre mudou de estratégia,

mas não de direção.

Esta guerra,

tão barulhenta e tão insana

cobre o céu de outras mentiras que nos podem atingir.

Se então,

atento a vida do outro com meus erros,

o que farei quando um balaço alcançar minha paz?

Ao relógio

2008-07-08T16:36:00.001-07:00

Ande...

Aliás:
Corra...
Vamos, corra mais...

Apresse os ponteiros,
corte pela metade os dias que me restam só.
Ando te olhando desesperado,
estou ávido dos ardis desta aflição.

Já são mais de seis meses inteiros,
todos os dias de então,
de dez em dez minutos
estancando o sangue da saudade,
e estacando os sonhos de amor.

Acalme-se...
Aliás:
Tranqüilize-se...
Apesar de implacável, ninguém jamais lhe deu freios...

Concede-me não correr
e não nos jogue adiante demais.

Seja-nos justo:
Corra quando eu for pros abraços,
nos braços dela.
Acalme seus ponteiros,
quando sabendo não me amar o bastante,
seja capaz de amá-la tanto,
a ponto dos ponteiros silenciarem-se
em honra aos clamores de nossa felicidade.

Incomunicável

2008-06-20T12:45:00.001-07:00

Hoje eu acordei com vontade de dormir de novo.
Todo dia nos dado é dia do novo,
dia de novo encanto,
de cantos antigos em qualquer um dos cantos do meu coração.
Acordei com saudade dos dias de poucos bolos,
de poucas velas,
dos presentes dados com muita pena,
muita penação e muita reza.

Aqueles eram dias eufóricos?
Não.
Eram sim,
máscaras da tristeza,
eram feridas abertas,
cobertas de um sonho esperando a verdade há mais tempo
que minha estação celebrada nas embalagens do hoje.

Hoje eu acordei sabendo que mudar é passar pela dor.
Eu soube que aquele tempo, todo o nada que eu tinha
é realmente nada do que tenho hoje.
Que falta nos faz a inocência,
das verdades nuas e desavergonhadas,
daquele quarto de todos nós,
um castelo em minhas ânsias,
Daquelas flores,
um jardim em meu paladar.

A dor não é a mesma continuamente
e nem para sempre.

Deus é o sempre,
comigo ininterruptamente.

E pra hoje,
colho os restos do passado e com ardor,
devoro as minúcias
pra semear os detalhes,
pois em retalhos,
vou costurando um cobertor de memórias,
e colhendo as histórias
pra eu sempre lembrar de mim
quando debaixo dele eu acordar.

Acordar com ela...

Cantando para o Sol

2008-06-13T10:58:00.000-07:00

As ruas de São Paulo, no fim de um entardecer de sábado, eu afirmo, são atmosferas torturantemente solitárias, portanto, não riam de mim, pois aqui, atrás dos prédios, é raro ver o Sol dormir.

Note que ninguém se importa com o Sol se despedindo do hoje.

Qualquer implicação deste nível é pura perda de tempo quando cabisbaixos caminhamos sabendo onde pisamos e não por onde vamos.

Deus do céu, o Sol sente falta de ser olhado enquanto entra num sentimento intransferível que só o desprezo nos causa.

E de tanta criação só, não é apenas o Sol, astro maior, carregado de luz intensa que sente a carência de alguém que o veja se despedir de nós.

A noite de sábado nem em seu auge estava quando eu, encostado num daqueles botecos de médio porte, pelas sete da noite, na hora da janta e não da festa, onde ao longe se vê banheiros abertos e nas paredes inúmeros azulejos rachados me admiro com alguém tão perto da solidão que nem o Sol em sua beleza ímpar imaginaria passar.

As minhas admirações são adoravelmente seguidas de uma série de espantos e neste bar, cheio de extravagância pessoal, um homem cortejou minha atenção bem mais que uma dona incrivelmente vestida de azul celeste e saia decorada de lantejoula e na boca, um batom de tom púrpuro, mas não tão delineado assim.

O boteco tinha um daqueles músicos talentosos que pra sobreviver, saca das costas um violão e de bar em bar, pede pra apresentar seus dons em troca de um cachê ou se servir da sorte de alguém que ao vê-lo, faça propostas melhores. Uma vez, me disseram que não fazem sucesso por serem feios, por isso, fazem questão de não lapidarem um talento perdido em qualquer endereço fácil de encontrar.

Tanto o Sol no fim de tarde quanto esse músico no intróito da noite não mastigam uma solidão caracterizada pelo isolamento e pelo encarceramento da comunicação e mais, um é só por ser brilhante demais para os nossos olhos fitarem sem alguma proteção e o outro, é feio demais pra você dar cinco minutos da sua vida pra sua voz.

O mundo da solidão não se perde no término de uma relação, mas se encontra quando sem saber, nos deparamos com quem, em algum lugar, seja na ponta do horizonte ou no banco de um boteco, ao lado do banheiro quer cantar pra qualquer um que queria esquentar a pele ou por trás dos prédios abrasar o coração.

Eu lhe disse cantor, sem dizer a você, que lhe escreveria um texto.

Promessa cumprida.

Farpas de algodão

2008-05-30T18:34:00.000-07:00

Não...

Não foi por ter insistido em me ouvir, puxando seus braços, que ontem, nas horas da pausa, me recuou um olhar rancoroso.
Se o vexame de suas conclusões intelectuais não me satisfazem,a culpa é de quem não alcança o pensar ou de quem julga achando errado o que aprendeu?

Quando deixei encostado no orgulho a mim mesmo, eu não te pedi perdão.
Eu, esquecido de mim,
vi seu rosto acuado ensaiando o choro, vi a pele rosada quase roxeada...
Que raiva!
A erupção aguarda motivos pra nos incendiar o ódio e aumentar o orgulho.

Calma...
Vamos esperar o outro dia?

Desprezando qualquer uma das conclusões que em breve, se converterão em paz, eu sei, segui o outro dia orgulhoso.
Eu queria olhar, eu queria pedir perdão por dizer a verdade e por ter apontado falhas acreditando que assim, pudesse acertar e gozar da felicidade que as certezas nos transmitem.

No outro dia, um pretexto livrou a ferida, e o perdão surgiu no mesmo olhar.

Vamos tomar lanche pra confraternizar...

A vinha de viver

2008-05-24T06:47:00.000-07:00

Nós estamos bebendo e num gesto faço do cálice de vinho as minhas lentes: eis o meu mundo. Sendo assim, tomo-o pelas mãos para entender o que se passa com uma razão entregue à fuga de criações novas de significação, pois ali, esparramado no sofá, vejo vidas estabelecidas sob o reconhecimento de outros porque os julga, um aqui e outro ali, o porto seguro da tranqüilidade.

Os que bebem pra ter coragem precisam do vinho pra lhes ser a causa de uma audácia sem medo algum, outros, porém, vivem bebendo pra esquecer o que fizeram ou o que lhes fizeram, outros ainda pra enganar a fome de viver e finalmente, beber pra outros é poder exercer na ressaca o gosto do revertério sendo isso nós sob a forma de um pudim ignóbil saindo pela boca.

Já embocei o terceiro cálice de vinho, o seguinte já está pela metade e todos os meus amigos estão absolutamente entregues a um entorpecimento sem motivo. Quando bebo vinho, a dificuldade de existir se revela em mim, entre um e outro cálice, opta-se por enchê-lo ou não, opta-se por parar ou não, enfim, o problema em escolher parar ou continuar de beber parece tão trivial, mas não é.

Embora sinta a mesma vertigem que põe ao chão os meus amigos, eu ainda continuo ali, querendo saber se o meu cálice de vinho cheio ou vazio oferecerá a mim a inspiração nova de uma definição.

Atrás de definições encontramos muitas faíscas latentes no coração prestes a queimar ou a vida sentida a partir de um soco no estômago.

Não sei se estou embriagado pra fugir do viver ou com falta de ar pra sentir a vida quando na ausência disso o existir quer escapar.

A menininha

2008-05-15T17:25:00.000-07:00

Depois da aula convidou-me um amigo para ir com ele almoçar e por na ocasião querer burlar meus caminhos de sempre, resolvi ir sabendo que minha presença o aliviaria na conversa ou ciente do meu estado frágil, pioraria suas convicções.

Eu nunca havia pensando que retardar suas atividades pra fazer bem a alguém fosse imediatamente compensador em situações onde raramente podemos tocar os estados sensíveis que a existência vez ou outra nos oferece.

Após o almoço, de carro, fui com ele até onde me serviria cortar caminho pra chegar em casa. Me deixou numa grande avenida e parei por lá pra pegar o ônibus.

Estava o tempo dando vaga pra chuva e o mormaço me vestia o corpo como um casaco pesado em dia de calor. Que terrível é sentir desconfortado o corpo quando parece que a alma está prestes a se desafogar do vazio como um ônibus cheio de gente querendo logo voltar pra garagem como se isso tivesse sopro de vida e vontade terrível de descanso. Isso era eu projetado num carro imenso cheio de gente como se eu estivesse cheio de eus. Por ali, andei testando aliviar a dor pensando poder resolver tudo o que sou sem saber de tantos eus.

Sentei-me ainda sonolento num dos bancos que compõe o conjunto do lugar onde esperamos o coletivo. Sem os óculos ainda é mais difícil enxergar, porém, sei das pistas que os ônibus me oferecem de longe, afinal, estou me referindo ao lugar móvel onde constantemente viajo dormindo com profundidade. Me lido com o que não vejo e não preciso de evidências claras pra saber que o que não sei é o que na verdade sei.

São tantas opções. Eu esperava um coletivo mais vazio afim de até minha casa, sentado, pudesse dormir. Se eu não tivesse ido almoçar, se eu não decidisse parar repentinamente naquela avenida e não tivesse esperando o segundo farol ao invés do primeiro pra atravessar, se não tivesse escolhido qualquer ônibus cheio ao invés do vazio, certamente não saberia que algo me esperava.

Essas pequenas escolhas tecem as grandes vias dos melhores e mais sutis acontecimentos aparentemente não talhados pelos que muitos não chamam de acaso, mas de alguma causa direcionada ao meu profundo e desconhecido desespero.

Pela janela, o ônibus não me traria dessa vez bancos vazios para eu dormir, mas sim, inocência e pureza que só uma criança concede as almas corrompidas pela mentira ou vendidas por capricho benéfico, assim, uma menininha me olha, me sorri e diz sem eu ouvir, lendo seus lábios, que me amava. Que espanto. Alguém me disse "eu te amo" sem querer por isso nada em troca.

O amor da criança enxerga para além do olhos e para aquém do desconhecido. Uma criança me disse em tom de pureza que me amava e isso me invadiu o calcanhar e foi se alojar na alma.

O ônibus foi embora. Eu dessa vez, nem dormi. Fui dentro do ônibus de pé pra me convencer que o amor não nos cansa e nem nos deixa dormir quando pensamos que amar nos cansa também.